en esta casa fuimos Felices

tanti auguri a te

y leo tu carta en silencio
recorto un pedazo de tela
me visto de nuevo de escuela
y hago el intento.
Tengo el bolsillo empapado
de tantas palabras que nunca te dije
tengo el cuerpo cansado de tanto reirme
y un te quiero gastado
que sabe de entiendos
y no de reproches,
pero yo sé que vos sabes...

cosas lindas

y
no
saben
la
alegría
que
me
dan...

Mañana va a ser un gran día te lo digo yo
nos vamos a mirar las caras entre todos
el norte no va a estar arriba, va a ser todo sur
ya no van a sangrar las manos de esos pocos
ya no hay dolor, ya no duele y no va a doler
Si todo lo que te lastima el tiempo lo hace durar
hasta que seas consciente que no te hace daño
si yo no se lo digo a nadie, pero me di cuenta
que pudo ser peor, que no fue para tanto
ya no hay dolor, ya no duele y no va a doler...
Y vos preguntarás por qué esperamos tanto
sólo para tomar impulso
y llegar más alto

19·12·09 La Plata

sabe
que
era
hermoso
entre
las dos

Mi intención nunca fue volverme grande, ni quejarme si llegaba a pasar
pero esta noche que me agarra desenvuelto, desvelado, un tanto lento, y enojado de admitir, que las cosas se tornaron más complejas, que no creo ya en ovejas que me hagan dormir.
El mundo era de fibra y plastilina, las nubes de tiza y algodón, mi fortuna se contaba en golosinas, mis tristezas en pedazos de cartón
y una noche me puse a pensar, si habré gastado tantas lágrimas que de grande me cuesta llorar
Y escapé de mi casa, me soné la nariz, me escondí en una plaza para ser un ratito feliz...
pero el arenero me llena de arena
fui preso por regar un árbol con pis
le hice señas a un muñeco que nunca me vio
me perdí, y ya nadie aplaudió .

dieciseis ayeleni felices

papá
noel
existe.

d e s e o

t r a t o

Compañera, usted sabe que puede contar conmigo, no hasta dos o hasta diez, sino contar conmigo. Si alguna vez advierte que la miro a los ojos, y una veta de amor reconoce en los míos, no alerte sus fusiles ni piense qué delirio; a pesar de la veta, o tal vez porque existe, usted puede contar conmigo. Si otras veces me encuentra huraño sin motivo, no piense que es flojera, igual puede contar conmigo. Pero hagamos un trato: yo quisiera contar con usted, es tan lindo saber que usted existe, uno se siente vivo; y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos, aunque sea hasta cinco; no ya para que acuda presurosa en mi auxilio, sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

sin embargo,
siento que estás aquí,
desafiando las leyes del tiempo y de la distancia.
Sutil, quizás,tan real como una fragancia:
un brevísimo lapso de estado de gracia.

(gracias gracias gracias, por seguir cerca)

Me sentí desilusionada, imbécil, comprensiva. "Claro que te dejo. No faltaba más." Pero faltaba. Cómo no que faltaba.

G
R
A
C
I
A
S

POR EL FUEGO.

Quien no se hace el vivo, va muerto. Estás obligado a ser jodedor o jodido, mentidor o mentido. Tiempo del qué me importa, el qué le vas a hacer, el no te metás, el sálvese quien pueda. Tiempo de los tramposos: la producción no rinde, la creación no sirve, el trabajo no vale.
En el río de la Plata, llamamos bobo al corazón. Y no porque se enamora: lo llamamos bobo por lo mucho que trabaja.

La teoría de ella, la gran teoría de su vida, la que la mantiene en vigor es que la felicidad, la verdadera felicidad, es un estado mucho menos angélico y hasta bastante menos agradable de lo que uno tiende siempre a soñar. Ella dice que la gente acaba por lo general sintiéndose desgraciada, nada más que por haber creído que la felicidad era una permanente sensación de indefinible bienestar, de gozoso éxtasis, de festival perpetuo. No, dice ella, la felicidad es bastante menos (o quizá bastante más, pero de todos modos es otra cosa) y es seguro que muchos de esos presuntos desgraciados son en realidad felices, pero no se dan cuenta, no lo admiten, porque ellos creen que están muy lejos del máximo bienestar.

AÑOranzas

Te quieerooo muucho lalalalalalaá Te necesiitooo lalalalalalaá
felices sean tus diecinueve sofidos, feliz sea nuestro año malimanense

no
te asustes
de la
noche...

"Son tantas despedidas llenas de promesas vanas" me dice Ismael. No discrepo, únicamente porque estas tantas no incluye a todas. Las excepciones se presentan, no muy a menudo, pero lo hacen.
Hoy es 28 de Julio y poco importa, no hay fecha festiva posible, sin embargo con Enriqueti y Madariaga nos pusimos a hablar sobre MaliHuaco y no sé, algo se encendió en las tres, en mí.
Siento que nuestra despedida fue la excepción, porque no hubieron promesas vanas. Nosotras volvemos a diario, mensualmente, quincenalmente, pero volvemos, siempre. Y esta noche ocurrió. Hubo reconciliación con San Juan, con la distancia y con el tiempo.
Es tan maravilloso recordar estos momentos, revivirlos, rehacerlos en la mente y en el corazón. MaliHuaco era una caja de sorpresas, a las que recibimos con los brazos abiertos y sin dudar.
Siento que en esto sentimos igual ¿Quién puede ocultar el lagrimeo inoportuno que nace del corazón y se pone en evidencia en los ojos, en la mirada, en la voz, a la hora de evocar MaliHuaco? Aquello fue algo tan espléndido que el sólo hecho de pensarlo, de tenerlo tan solo un momento en la memoria, sirve para renovar la suerte, para creer en otra realidad posible y hasta en otros delirios.
Enriqueti y Madariaga son mis mejores compañeras, mis hermanas, claro, pero yo las elijo como compañeras. Me doy el gusto.
Por primera vez las veo, las contemplo, veo sus ojos a través de los cristales y veo sus almas sinceras que proclaman de algún modo mi confidencia. Por primera vez me doy cuenta que con ellas puedo ser mucho, y que sin ellas no seré nada; porque claro, ya fui y soy gracias a su presencia, a su cercanía.
Somos un alma dividida en tres. Cada una a su manera saber formar a la otra, es por eso que nuestras diferencias se parecen. Es por eso que las tres deseamos el mismo cielo.
Malimán y Huaco siempre van a estar cerca si surgen charlas como la de recién. Si somos capaces de armar con simples palabras momentos tan relevantes, lugares tan verdaderos.
MENOS MAL QUE LA MENTE VIAJA SIN BOLETO.


(esto lo escribí hace unos meses. hoy, 7·11·09, también lo siento así, y más)

Quien esté libre de culpas que tire la primera piedra, pero que no tire a dar.

nicoVattu

Una vez en La Paz, en un muro, leí una pintada que decía: "Esta ciudad tiene más radiotaxis que sentimientos" Y, ocurre, ocurre también en esta ciudad. Todas las grandes ciudades a veces parecen tener más radiotaxis que sentimientos; lo que pasa es que uno inevitablemente se enamora de la ciudad que habita, sobre todo porque uno encuentra en ella habitantes que la reconcilian con el mundo. Un ejemplo claro es esta persona, yo lo conocí en esta ciudad, hace mucho, mucho tiempo, y desde entonces, desde antes era un referente, pero desde entonces es como un hermano...

Te quiero taanto, que todo mi amor ni siquiera puede ser medido con el número de avogadro.

.nico.nico.nico.

esos rulos inigualables.
cumpleaños feliz para emi de mi corazón

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
y carajo perderte,
y volverte a encontrar,
y ojalá nada mas.
No me refiero a que de pronto digas: voy a llorar
y yo con un discreto nudo en la garganta: bueno llorá.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación.
No.
La cosa es muchisimo más grave.
Cuando digo todas las parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo,
también estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese páramo,
mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confín de angustia y nieve,
esta bujía que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es más grave,
Muchisimo más grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino también las espléndidas o cautelosas mujeres
que quise o quiero.
Porque gracias a vos he descubierto,
(dirás que ya era hora y con razón),
que LA AMISTAD es una bahía linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahía donde los barcos llegan y se van,
llegan con pájaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas...

Quiero llevarme
su sonrisa
dibujada.

Una fuerza descontrolada invade mi ser,
imagino mil cosas, veo el mundo al revés
luego todo se hace posible.
la música de ayer y de hoy
sos vos.
el futuro te espera sonriendo, haz tu música sonar.
Una fuerza desequilibrada se apodera de ti,
te dan ganas de gritar, te dan ganas de salir.
una vez más cuestionas tu realidad
si estás aquí, si estás allá o dónde estarás
tenés que despertar a la vida...
y no se si volveré, yo no se lo que será
sólo busco estar bien, nada puede salir mal
yo no se lo que pasó
sólo sé que no se nada
pero antes de morir, deseo
que quede nuestra voz en off
y cantarte para siempre mi amor.
Desperté con las luces de otro día
enredado en tu recuerdo,
queriendote soñar.
Buscaré otra vez adentro mío
porque estoy un poco confundido,
me encontraré en la sonrisa de la gente
y así tal vez el mundo cambie.

Lubnita querida

"... Sofía es una pelotuda, se cree la dueña del mundo...
entra cual diosa de la sabiduría,
entra cual diosa de la fatura..."

Volveré muy pronto, mi corazón,
y sanará el barrio enfermo.
Todos saben que las aves migratorias
siempre encuentran el camino de regreso.

AQUELLA noche hacían cola los sueños, queriendo ser soñados, pero Helena no podía soñarlos a todos, no había manera. Uno de los sueños, desconocido, se recomendaba:
- Suéñeme, que le conviene. Suéñeme, que le va a gustar.
Hacían la cola unos cuantos sueños nuevos, jamás soñados, pero Helena reconocía al sueño bobo, que siempre volvía, ese pesado, y a otros sueños cómicos o sombríos que eran viejos conocidos de sus noches de mucho volar.

el método: la improvisación

bardeo, cualquiera, frutita, soplo-toco, y matarilerilerón.

me quiere la mesita pomelo.
(yo más, yo más)

VERDE
QUE
TE
QUIERO
MALIMÁN.

Benedetti en italiano significa “benditos”, y lo único que puedo decir es eso: benditos sean las mujeres y los hombres honestos y generosos como él.

¿hasta qué punto se puede decir que la mirada de un ser humano es algo físico?

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.
Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?
Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.
Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.
Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?
Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.
Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

-¿crees en los amores a primera vista? -¿acaso existen otros?

te amo como la canción
te amo como la cancioón.

•

tenía tantas ganas de verte
tenía la receta para vos
pero fuiste sólo aquel terrible ensayo
de lo que hubiera sido una dulce perdición.

- Amor, ¿por qué lloras? ¿Qué es lo que te pasa?

- Será que soy feliz...

Evidentemente, me investigaba a fondo, pero hubo además algún parpadeo de cariño, de cosa recuperada, de precisa memoria. Fue a partir de ese momento que me sentí mejor.

CORRE POR TUS VENAS MI SANGRE,
SUENAN EN TU OÍDO MIS VOCES

(las amo, nos amo: hoy y siempre)

en su salsa ·

el sol limpia las calles, la memoria, feroces pasiones atenúa. Invéntate el final de cada historia, que el amor es eterno mientras dura...

Ellos se conocieron por casualidad, que es como se suelen encontrar los grandes amores, casi siempre por casualidad, por una llamada equivocada, por un encuentro fortuito. A ellos lo que les pasó fue que él había quedado en aquel café con una persona que no vino, y claro, la vio a ella sentada en la mesa del café, radiante, así que, harto de esperar no se cortó un pelo y dijo: "-Bueno, ya que he venido hasta aquí, no puedo desaprovechar esta ocasión." Se acercó a la mesa y dijo: "-¿Me permite?" "-Por supuesto." Esto sólo suele pasar en las historias que te cuentan otros, nunca en la vida real, por lo general cuando dices: "-¿Me permites?", dicen "-¿De qué?" A lo mejor ella estaba esperando también a alguien que no vino, quién sabe, yo qué sé, habrá que inventar otra historia en la que ella le dice "-¿De qué?". En este caso ella lo invitó a él para que se sentase, y él se sentó. Y claro, no había de qué hablar, y: "-¿y qué lees?" Lo malo fue que él no había leído nada del escritor que ella estaba leyendo, y ya mal, empezamos mal, muy mal, por ahí no. "-Pues bonito día". Pero enseguida empezaron a profundizar, porque ella dijo: "-Sí la verdad es que hace un bonito día", aunque no lo hiciera. Pero poco a poco él fue venciendo esa timidez que le caracteriza y fueron profundizando. Al principio él para llamar su atención contó alguna mentira, que si era escritor; luego reconoció que nunca le habían publicado nada, pero eso vino más tarde, cuando ya se conocían más, cuando pasaron del café a la habana con coca cola. Por entonces ya estaban descubriendo que tenían más afinidades de las que pensaban al principio, que compartían gustos cinematográficos, y por eso fue que él le dijo: "-Oye, y si vamos a ver esta: ¿has visto La vida es bella?" Y ella: "-No" "-Oye, quedamos el fin de semana" "-Vale". Y aquel fin de semana pues, yo no sé muy bien si para sorprenderla o no, pero el caso es que él rompía a llorar en cada escena en la que salía el chaval pequeño; esto a ella le enterneció. Yo quiero pensar que era de verdad. Resulta que coincidían en más gustos, y también en los musicales, y le dijo: "-Oye, este fin de semana toca Ismael Serrano" "-Ismael ¿qué?" "-Pero a ti, ¿te gustan los cantautores?" "-Los de verdad me gustan". Pero él le convenció a ella y fueron, y cuando él empezó a cantar aquella de "Vértigo", pues se atrevió a cogerle la mano. Y poco a poco se fueron inevitablemente enamorando, pero no por esto de Ismael Serrano, ni por el Vértigo, quizá más por aquello de llorar con La vida es bella. Una mañana él se levanta y al abrir los ojos se da cuenta de que está perdidamente enamorado de ella; y quedaron entonces en aquel café, en el que se conocieron por casualidad. Los momentos importantes suelen coincidir casi siempre en los mismos sitios, no estoy muy seguro de lo que acabo de decir, pero es una buena frase. Pero fue en aquel café en el que ella le dijo: "-Sabes, creo que me tengo que ir durante un tiempo..." "-Yo te iba a decir casi lo contrario, que te quedaras conmigo para toda la vida", y ella dijo: "- No te preocupes porque yo estaré esperando el día en que vuelva, para retomar contigo este camino que emprendimos, además, cada quince días puntualmente te mandaré una carta en la que te contaré todo lo que he hecho, todo lo que siento, todo lo mucho que te echo de menos, y todo lo poco que nos falta para vernos". Él dijo que bueno, que vale: "-Pero que si no te vas casi mejor, ¿no?". Pero se fue. Fue entonces cuando descubrió que aquello no tenía remedio y que estaba perdidamente enamorado, que no había ningún elixir que hiciera que la olvidase, que no era cierto aquello de que un clavo saca otro clavo, que a veces es cierto que los amores a primera vista existen, bueno, ¿es que acaso hay otros? A los quince días puntualmente llegó la carta de ella, toda llena de besos y de caricias, de te echo de menos. Él lloró, y esta vez era de verdad. Y guardaba las cartas con mucho cariño encima de la mesilla. Pasaron quince días, y otros quince, y otros quince, y otros quince, y las cartas se iban acumulando. Y su vida consistía en esperar a que llegara el decimoquinto día, abrir el buzón y encontrar la carta de amor en la que ella prometía volver. Esperar esa carta en la que ella le diría que volvía pronto. Y pasaron años, muchos años, y ya las cartas casi no cabían en la casa. Se compró una gran caja fuerte para guardar todas las cartas, porque eran su gran tesoro, porque vivía para leer las cartas que ella le había escrito, porque ella era lo que más quería. Y así pasaron creo que diez años, quince, no me acuerdo. Un día ella, sin saber como ni porqué, dejó de escribir, y al quince día él se encontró el buzón vacío, y el alma partida en dos. Ahora sólo podía vivir del recuerdo, leyendo aquellas cartas que ella le había escrito con tanto cariño, aquellas cartas eran su mayor tesoro. Un día él salió de casa, porque tenía que salir, y unos ladrones entraron en su casa. Al ver allí la gran caja fuerte no se lo pensaron dos veces, porque pensaron que debía esconder algún gran tesoro, grandes riquezas, y realmente no era. Y se llevaron la caja fuerte. Imagínate la desolación de nuestro protagonista cuando llega a su casa y se da cuenta que le han robado lo que más quería, lo que le hacía sentirse vivo algunas tardes de domingo cuando no sonaba el jodido teléfono; cuando releía aquellas cartas y aquellas promesas quién sabe si falsas. Suele pasar que los ladrones son buenas personas, y este era el caso. Pero imagínate la cara de los ladrones cuando abren la caja fuerte y se encuentran montones de cartas de amor, declaraciones imposibles. El jefe de los ladrones se enfadó un poquito, porque la caja pesaba, y llevarla hasta la guarida no era moco de pavo. Nuestro hombre vagaba casi moribundo por las calles de su ciudad, con la esperanza de encontrar alguna carta, alguien que le hablara de una gran caja fuerte llena de cartas; perdido sin saber ya qué hacer. El jefe ladrón en un principio dijo que aquellas cartas lo que había que hacer era tirarlas al río o quemarlas, lo que fuera, pero que desaparecieran de inmediato. Pero el más joven de los ladrones era más bueno, y se le ocurrió una gran idea. Un día, nuestro hombre llegó a casa después de estar buscando toda una tarde, y al abrir el buzón, ¿adivina lo que se encontró?... Una carta. Los ladrones habían decidido mandarle las cartas tal y como ella se las había mandado, puntualmente cada quince días, por riguroso orden. Ahora él resucitaba con la esperanza de revivir aquellos momentos, aquellos momentos, en los que quizá un día leería la carta en la que ella diría: "- Pronto estaré allí..."

all you need is love º

la orilla de ese mar las encantaba
quedaba todo quieto alrededor...

La rayuela se juega con una piedrita que hay que empujar con la punta del zapato. Ingredientes: una acera, una piedrita, un zapato, y un bello dibujo con tiza, preferentemente de colores. En lo alto está el Cielo, abajo está la Tierra, es muy difícil llegar con la piedrita al Cielo, casi siempre se calcula mal y la piedra sale del dibujo. Poco a poco, sin embargo, se va adquiriendo la habilidad necesaria para salvar las diferentes casillas (rayuela caracol, rayuela rectangular, rayuela de fantasía, poco usada) y un día se aprende a salir de la Tierra y remontar la piedrita hasta el Cielo, hasta entrar en el Cielo; lo malo es que justamente a esa altura, cuando casi nadie ha aprendido a remontar la piedrita hasta el Cielo, se acaba de golpe la infancia y se cae en las novelas, en la angustia al divino cohete, en la especulación de otro Cielo al que también hay que aprender a llegar. Y porque se ha salido de la infancia se olvida que para llegar al Cielo se necesitan como ingredientes, una piedrita y la punta de un zapato.

Es como si me dividiera en dos entes dispares, contradictorios, independientes, uno que sabe de memoria su trabajo, que domina al máximo sus variantes y recovecos, que está seguro siempre de dónde pisa, y otro soñador y febril, frustadamente apasionado, una muchacha triste que, sin embargo, tuvo, tiene y tendrá vocación de alegría, un distraído a quien no le importa por dónde corre la pluma ni qué cosas escribe la tinta azul que a los ocho meses quedará negra.