Andrés viene y no quiere irse. y vuelve. está ahora. lo veo un día desde un auto cruzando la avenida, vestido como siempre de feria americana. jeans-jeans. entrando al Museo; pero él no me ve porque no escucha que lo saludo. además los vidrios son polarizados y mejor, porque no quiero que me vea ahí dentro, prefiero cruzarlo y yo arriba de una bici. quiero confesarle que no hice caso a sus sabios consejos, que se me pasó el verano y no toqué Histología. que todavía me debe la monografía de las nomeolvides y que su libro Ecología contada con sencillez está por la mitad. mañana lo termino en el 41. promesa. no me porté bien este verano Andrés. ahora uso gmail, por eso ya no te escribo, pero me acuerdo de vos, porque estás en cada autótrofo, en cada translocón o péptido señal.
te vas a acercar Andrés: el lunes te cuento que en la oficina ya todos saben que ser vegetariano no es mala palabra, viven de ensalada (como la canción) y comen muchas proteínas
viva la onda verde
que te quiero verde
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