Julio

sin saber que no, que algún día de febrero o marzo jugarían por última vez en el patio de la casa de Doro porque la familia de Aníbal se mudaba a Buenos Aires y solamente podrían verse los fines de semana, amargos de rabia por un cambio que no querían admitir, por una separación que los grandes les imponían como tantas cosas, sin preocuparse por ellos, sin consultarlos.

Deshoras

eFe de Eduardo

Sí, sí, por lastimado y jodido que uno esté, siempre puede uno encontrar contemporáneos en cualquier lugar del tiempo y compatriotas en cualquier lugar del mundo. Y cada vez que eso ocurre, y mientras eso dura, uno tiene la suerte de sentir que es algo en la infinita soledad del universo: algo más que una ridícula mota de polvo, algo más que un fugaz momentito.

por Abril y Delfina

tengo flores en la mano

y te las quiero regalar

pero vino un viento fuerte
y empezaron a volar...
las seguí todo el camino
hasta que un mundo descubrí
todo el mundo confundido
y entendí
que todo cae
las gotas caen
la lluvia cae

todos podemos caer una vez °

oid mortales, el grito sagrado:

libertad libertad LIBERTAD

un mundo nuevo, píntalo nena...

ella decide cuándo es de día
ella maneja el sol
anda pintando toda la casa
con trozos de crayón
rojo a los muros
verde al oscuro sillón del comedor
y poquitito de azul celeste, aquí en mi corazón
el amarillo tiñe los vidrios
y ella no entiende bien
cómo es que pierde sus hojas verdes
el paraíso aquel
píntame un árbol que no envejezca
pinta en mi habitación
un árbol verde con hojas frescas
pinta con tu crayón

dulce Malimán dulce

De repente, te encontrás comiendo pan con miel. Pan con miel. Miel con pan. Miel dulce, suave, espesa, ligera, rica.

Algo que te transporte de alguna manera. Un sabor, un olor, un gusto. Algo que te recuerde cuán dulce, suave, espesa, ligera, y también rica, supo ser tu vida unos años atrás.

Algo que cambie un poco este sabor amargo, gris, opaco, que se mantiene constante y desafiante.

La miel y el pan renuevan, no todo lo necesario, pero renuevan. Hacen saber que aún siento algo más que este amargo y decaído sentimiento.

Lo aplaca. Lo calma, un poco... todos los días un poco.

pero hay algo que no se puede explicar:

¿por qué la niña ríe en vez de llorar?

Hace ya siete meses, tres días y dos horas, naufragué en esta isla que no está en ningún mapa. La primera semana lloré como un muchacho asustado y el miedo vino a vivir conmigo. Luego maldije a dios los quince días siguientes, y me pasé tres días sin agua ni comida. Los siguientes dos meses se han ganado tu cuerpo. He soñado con el tibio roce de las sábanas.

Cada noche encendía hogueras en los montes, pendiente de que un barco pasara por delante de esta isla maldita. En la playa he dejado mensajes de socorro, pidiendo que vinieras. Arrojé cien botellas con mensajes urgentes y durante tres meses aprendí que la vida es un cangrejo, un fruto, el agua del torrente, el sol que cada tarde pinta de rojo el agua.

Ya no siento temores. Recuerdo vagamente que más allá del mar hay fusiles y espadas y hombres que maldicen haber nacido un día. Y que aquel mundo era una isla de monstruos.

Ayer me desperté cantando sin que nadie me dijiera "estás loco, a qué tanta alegría!?" Y cada tarde escribo en la arena los versos que borran las mareas, y que de nuevo escribo.

Hoy he visto pasar un barco no muy lejos. He apagado, raudo, la luz de las hogueras; he borrado todos los mensajes de auxilio. Afortunadamente, el buque, ha pasado de largo.

Desde el cuarto, Florencia me llama y me pregunta si soy capaz de tocarme la nariz con el labio de abajo.

en invierno

hay

sol

no quiero morir de viejo, no quiero que la vida se canse de mí. no quiero que algún día el espejo me pase factura de lo que no dí. Y no quiero morir en misa, prefiero morir de risa en alguna ocasión. no quiero ser noticia por no haber estrenado nunca al corazón. prefiero vivir, y viajar con el viento. prefiero morirme en algún orgasmo a destiempo. no quiero vivir de recuerdos elegantes, no quiero morirme sin haberme muerto antes.

no quiero jugar a tu espalda, no quiero llenarme la boca de fidelidad. no quiero vivir en concreto, no quiero firmar un decreto de conformidad. prefiero vivir sin respuestas obvias, no quiero abrigo cuando afuera hace calor. prefiero cartas de amor sin novias, prefiero novias sin cartas de amor. prefiero vivir, y viajar con el viento. prefiero morirme en algún orgasmo a destiempo. no quiero vivir de recuerdos elegantes, no quiero morirme sin haberme muerto antes.

debajo de mi sonrisa, por lo menos, había palabrotas a granel

buscaré otra vez adentro mío, porque estoy un poco confundido. me encontraré en la sonrisa de la gente, y así tal vez el mundo cambie...

hoy es siempre todavía

Instrucciones para salvar el odio eternamente

La mayor parte de las canciones de amor están llenas de mentiras... (no todas) yo trato de ser honesto, pero por lo general se suele decir lo que ella quiere escuchar; para seducirla, o yo que sé. Claro que ella no siempre está por la labor de creérselas... Pero quién no ha mentido alguna vez, verdad? Muchas despedidas están llenas de promesas vanas. Yo estoy seguro que en alguna de ellas, vosotros habeis mentido, que: "sí, no pasa nada, estamos entre amigos" Quien no haya mentido, quien esté libre de culpas que tire la primera piedra, pero que no tire a dar.

Sí, porque las despedidas tienen un protocolo, que hace necesario mentir para no sentirse culpable o responsable del fracaso que supone que el amor se acabe... ¿sabes qué es lo peor del amor cuando se acaba? que se acaba.

Y aún así nosotros intentamos eludir la culpa y mentimos. Y seguimos mintiendo y somos capaces de ir más allá, y decimos: "no te preocupes, joder, si yo estaré bien..." "Yo, lo que quiero, lo que siempre he querido es que tú seas feliz... además el tío con el que te vas es un tío de puta madre" Y bueno, tú y yo sabemos que no es cierto, es un pringao, que no van a durar ni dos meses, y más con el carácter que tiene ella. Pero aún así decimos que es un tío que te cagas, o un buen hombre, aunque no se sepa muy bien lo que estás diciendo. "Buen hombre" retintín, verdad? No digais nunca de mí que soy un buen hombre, por favor...

Y nos estaremos preguntando si la llevará a los mismos sitios a los que te llevaba a tí, si se dirán las mismas mentiras, si se enfadarán por las mismas cosas, y si lo que es peor, si se reconciliarán de la misma forma. Y te llevarás los sesos preguntandote qué ocurrirá, qué pasará... sí, pero ya está bien. Si ella se va, cultivemos el odio, declaremos la guerra, porque no sé, quizás nos sintamos mejor, aunque yo creo que no. Yo creo que como todas las canciones de amor, ésta también está llena de mentiras... y cuando decimos "si ella se va", lo que queremos decir es que si te vas, que no sea muy lejos, ni por mucho tiempo.

Si ella se va no la perdones.
Si te deja cultiva en tu odio.
Nunca seas generoso en olvido, si ella se va.
Si te deja no digas adiós
o "que vamos a hacerle", no pidas perdón.
No repases vuestras fotos
y, mirándole a los ojos,
regálale eterno tu odio.

Si ella se va no trates nunca de entenderla.
Maldice sus pasos.
Nunca creas sus despedidas, sus promesas, su explicación.
Y provoca llanto y dolor,
que queme su conciencia como el sol,
que el adiós le corte como una cuchilla.
No te confundas, ella es la asesina.

Porque cuando ella se va
alguien la esperará en la esquina.
En otros brazos reirá con otras mentiras,
dirá "te amo, cuanto tiempo te he estado esperando".
Y te olvidará, todo habrá muerto,
y aquel otoño nunca habrá sido vuestro.
Para qué mentir, que ella se lleve,
aunque dure poco, tu odio para siempre.

mediocridad

entender, comprender, saber, que a vos no te gusta lo simple, te gusta lo fácil.

Y nada tenía de malo, y nada tenía de raro, que se me hubiera roto el corazón, de tanto usarlo.

Melisa, no hay palabras que expresen lo bien que le haces al mundo, y a mí. Te quiero taaanto... Gracias.

hasta nunca

sacarse 5 kg de encima. caminar liviano. levitar. bajar dos pisos por escalera, salir a la calle y pensar: "y ahora qué?" a pesar del frío el sol da calorcito, ganas de sonreír. la avenida Montes de Oca se ve distinta, parece linda, tiene otro color.

ventana sobre una mujer

La otra llave no gira en la puerta de calle.
La otra voz, cómica, desafinada, no canta desde la ducha.
En el baño no hay huellas de otros pies mojados.
Ningún olor caliente viene de la cocina.
Una manzana a medio comer, marcada por otros dientes, empieza a pudrirse
sobre la mesa.
Un cigarrillo a medio fumar, muerto gusano de ceniza, tiñe el borde del
cenicero.
Pienso que debería afeitarme. Pienso que debería vestirme. Pienso que debería.
Llueve agua sucia dentro de mí.

será que Ulises se está volviendo hogareño y en cambio Penélope ya no se conforma con tejer y destejer?

las horas más lindas, las paso contigo (sí) no quiero ni pensar que un día me faltes tú, no quiero ni pensarlo amor

en la calle ya se dice que no era como soy...
¿qué querés? si la ternura me brotó.

engañapichanga

... a lo que ella diría (sin rodeos y acertadísimamente): "miente con total sinceridad", y yo, casi sin palabras, entre risas cómodas e incómodas, contestaría: "sí, es verdad".